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13jun/130
LA RATA
El padre Antonìo era una verdadera rata.
Cuando no nos mostràbamos sumisos a sus deseos o le enseñàbamos los dientes en un acto de defensa, llamèmosle supervivencia, se le erizaba todo el cabello, y de sus ojos, como una tormenta electrìca, aventaba rayos divinos, similares a los que veìamos regularmente en los libros de religiòn, procedentes de una iracunda rabia celestial destinada al fin, a una sumisa respuesta a los obscuros objetivos, que salidos de sus entrañas, perseguìan solamente una obediencia absoluta; el cambio de la sumisiòn por el miedo, la condena por la libertad.
A Zalo, despuès de que se murieron sus padres en un accidente de tràfico, le cambio de manera dramàtica su comportamiento.
De ser un tipo al que todos adoràbamos por su manera de tratarnos, el que nos animaba cuando "La Rata" se propasaba con nosotros.
De ser aquel tipo que contaba los mejores chistes, el gran lector y el mas brillante de la clase, se convirtiò en un personaje de caricatura.
Los ojos le bailaban, se veìa siempre distraìdo.
Cuando le decìas o preguntabas algo, solo emitìa una especie de gruñido, estaba en otro planeta, decìamos.
Pero aquel dìa que "La Rata" apareciò en el estacionamiento con la cabeza machacada, supimos que aquellas lagunas mentales de nuestro amigo, encerraban antiguos sentimientos de venganza.
Nunca supimos si por nosotros o por el, pero el caso es que a partir de que lloramos su ausencia durante las exequias, a partir de ese momento, curiosamente empezamos a dormir bastante mejor..........
Nunca mas supimos de el.
El Perro Morao
13jun/130
Los aparecidos
Con frecuencia, pero también cuando menos lo espero, se me aparecen mis padres. Tras el susto inicial, el miedo va dejando paso a un sentimiento de impotencia y de rabia, porque, por más empeño que pongo, nunca consigo comunicarme con ellos. Me gustaría decirles, sobre todo, que los echo mucho de menos, que me cuesta asumir que aquel desgraciado accidente me haya privado de su compañía.
Luego, cuando desaparecen, me quedo durante horas muy triste, abrazado a las flores que amorosamente han depositado sobre mi lápida.
Fermín López Costero
12jun/130
El Sueño Americano

Aquella operación le había dejado exhausto y sentado en aquel vagón junto a la puerta de salida. Desde aquel accidente cuando tan sólo era un mocoso que caminaba descalzo en la India, había aprendido que estar junto a la puerta de salida podía salvarte la vida cuando el tren colisionaba y era necesario salir a toda velocidad.
Ya habían pasado muchos años desde que saliera milagrosamente de aquel amasijo de hierros y vísceras, de gritos, caos y confusión dejando a su madre decapitada y a su padre mal herido. Ahora calzaba zapatillas deportivas y aquel incidente tan sólo era un mal recuerdo que residía a miles de kilómetros de una vida acomodada en la que huérfano, seguía viajando en tren.
Una detrás de la otra y después de 6 horas de operación, hasta tres balas había sacado de la cabeza de un mexicano esa misma tarde. Tres entradas diferentes y ninguna con salida. Estaba contento, le había salvado la vida al desgraciado, hoy era uno de esos días para celebrar pues salvar vidas era lo que le hacía feliz y cada día un poco más rico.
Jena, Jean, Jenny, Penny, Sally, Sara Lee, Susan, Jessica, Mary, Peggy, Julie, Ann, Alex, Dakota, Alice, María… Uno tras otro los nombres de las posibles afortunadas que celebrarían con él cena, cócteles y un generoso intercambio de fluidos aparecían en su celular. Hacer 400.000 dólares al año como cirujano de emergencias en Miami tenía sus ventajas y añadía una larga lista de candidatas dispuestas a mejorar su salud sexual.
El camino hasta su destino era largo y pesado, tan largo como la lista de chicas entre la que decidir y tan pesado como el peso de unos ojos estresados por un esfuerzo extremo donde un milímetro, era la diferencia entre la vida y la muerte de un paciente. Sin decisión alguna cayó rendido al dueño de la mitad de nuestra vida y se dejó ir allá a donde los límites no existían cerrando por completo los ojos…
Soñó que por fin sus manos y no el bisturí curaban. Y comenzó a curar todo aquello que se encontraba con su simple tacto. Comenzó a curar personas enfermas, siguió con el ecosistema y la política para seguir con textos e imágenes, programas de televisión, listas de invitados. Era el Gran Curador. Nada quedaba enfermo, por editar o carente de vida si caía en sus manos.
Sentado en un gran elefante de colmillos adornados de oro y rubís rojo sangre, RanjitRangan, nacido en Nueva Delhi, atravesaba los Everglades. Aquella larga travesía le dejó tiempo para pensar qué sería lo siguiente que curaría, ¿Moda? y en esas estaba, elucubrando en lo más alto del altar, cuando un repentino ataque al corazón lo tomó por sorpresa sumiéndolo poco a poco en la inconsciencia.
Su sueño americano se moría sin poder siquiera protestar por lo insultantemente efímero de la gloria alcanzada, de las horas dedicadas a salvar vidas pero agradeciendo dentro de él cada dosis de satisfacción liberadora, de dopamina recorriendo el cuerpo de arriba abajo cada vez que lograba salvar una vida.
Ahí estaba encima de su elefante, sufriendo un ataque al corazón y muriendo sin remedio en su propio sueño cuando del mundo de la vigilia dos jóvenes ratas adictas a la metanfetamina lo eligieron como víctima propiciatoria. Viéndolo dormido e indefenso se dirigieron a él y sin mediar palabra le dieron una descarga con el Taser en el pecho y le robaron la cartera, el reloj y la cartera.
Seguidamente su corazón volvía a su cadencia usual y Ranjit Rangan a la vida gracias a una descarga eléctrica del Taser de unos hijos de puta que sin siquiera imaginarlo, le permitieron seguir soñando en lomos de un gran elefante de colmillos adornados de oro y rubís rojo sangre mientras incansable, seguía curando al mundo de sus males.
Lo leì aquì: http://www.facebook.com/rosaturkita.turkita
4jun/130
Intuición
En la cocina, como en el amor, la ortodoxia no sirve para nada.
Un buen cocinero, igual que un buen amante, intuye el momento preciso en que se deben ligar los ingredientes.
Cocinero que no sepa cuánto y cuándo se debe agregar el pimentón al pulpo á feira servido con cachelos cocidos al punto, o que se muestre avaro con el chorro de aceite de oliva y una generosa porción de sal en grano, es seguro que consiga un plato muy amargo.
Lo mismo que se obtendría de un mal amante.
Alejandra Díaz-Ortiz
3jun/130
Variaciones
Según un estudio reciente, son muchos los aspectos ligados a nuestra personalidad que creíamos inmutables y sin embargo experimentan variaciones a lo largo del día, a causa de factores ambientales sin importancia aparente.
Sin que hayan podido establecerse conclusiones de orden causal, los autores del estudio dan por probado que el hombre adelgaza de manera momentánea cuando pasa por delante de un espejo o ante una mujer de belleza contrastada. También que su estatura se reduce al fichar por las mañanas a la entrada del trabajo, y los domingos en casa de los padres de ella. Su capacidad intelectual disminuye ligeramente en las gradas de los estadios de fútbol, y de manera significativa cuando le es presentada una mujer de indudable atractivo, viéndose comprometidas en tales ocasiones capacidades verbales y motoras que creíamos perdurables.
El mismo estudio demuestra que la tristeza se acentúa al pasar ante una estatua ecuestre, frente al portal de un antiguo amor, o cuando rellenamos formularios.
Sus autores consideran probado asimismo que la belleza de la mujer se multiplica exponencialmente mientras hace el amor y cuando se emociona de manera inesperada. Por el contrario, se ve seriamente mermada cuando se enfada al encontrar la tapa del retrete abierta.
La belleza del hombre se multiplicaría también mientras hace el amor, llegando a triplicar sus valores absolutos días después, cuando se lo cuenta a sus amigos en el bar donde se reúnen los jueves, pero alcanza su mayor expresión cuando lo recuerda pasados los años, un martes de otoño, en la soledad de su dormitorio.
Fernando León de Aranoa
1jun/130
Todos somos tú
En el año 2001*, resultó sorprendente el partido de fútbol entre los equipos de Treviso y Génova.
Un jugador del Treviso, Akeem Omolade, africano de Nigeria, recibía frecuentes silbidos y rugidos burlones y cantitos racistas en los estadios italianos.
Pero en el día de hoy, hubo silencio. Los otros diez jugadores del Treviso jugaron el partido con las caras pintadas de negro.
Eduardo Galeano
Los hijos de los días - Siglo XXI – 2012
14may/130
Reloj, tiempo y olvido
Buenos días, señora Carmen.
Buenos días.
¿Qué hace ahí parada? Se va a quedar congelada.
Estoy esperando a mi hijo. Se fue a comprar hace un rato, pero parece que se retrasa, añadió la anciana consultando su reloj.
No se preocupe, seguro que no tardará. ¿Le importa que le haga compañía?.
Gracias, hijo, no te molestes. Seguro que tienes cosas mejores que hacer que acompañar a una vieja como yo. Alguna moza afortunada te estará esperando...
No es ninguna molestia, se lo aseguro. Nos sentaremos en este banco y esperaremos...
Y Miguel, como cada mañana, se sentaba junto a su anciana madre, esperando a un hijo que jamás estuvo tan cerca...
Lo vi aquì: http://reflexionesdesdemisofa.blogspot.mx/
13may/130
De mocòrdos y batallas navales

No se si les haya pasado que llegan a un baño publico con retortijones y se encuentran la taza llena, toda una flota de buques, acorazados, fragatas, submarinos, hasta portaaviones, navegando por aguas negras y en dècimas de segundo tienen que decidir si deciden liberar a Willy o posponer la libertad para después, ya sea que se desocupe alguna taza vecina o arriesgarse a que la ballena harta del cautiverio, se de a la fuga en un momento y lugar inapropiados.
Al final, la decisiòn casi siempre es soltar el lastre. Hay que hacerlo con mucho cuidado, no puedes soltarlo como clavado de plataforma olimpica, la salpicadura provocada por el panzàzo seria fatal.
Hay que deslizàrlo con sumo cuidado, como el sedal de un aparejo en el agua. No es sencilla esta operación, sobre todo si estas aguantando la respiración para no aspirar las emanaciones producidas en la batalla naval que esta teniendo lugar debajo de tu trasero. Para colmo, con la urgencia de la evacuaciòn del mocordo no nos fijamos si habìa papel ,su ausencia es "un clàsico" de los baños pùblicos.
La ùltima vez que me pasò, afortunadamente llevaba la secciòn de polìtica de un periodìco. Lo desagradable de la situación, se pudo contrarrestar con la satisfacción de poderme limpiar el culo, con los caretos de algunos de nuestros queridos gobernantes. Por un momento me imagine que todos esos carajones eran como los partidos polìticos, allì compartìan en la alberca del sistema, el hedor y la purulencia.
Cuando salì de semejante muladar, pensè en conseguir un desatascador para destapar la alberca y ver con placer como toda esa mierda se iba para el desagüe .Pero tampoco era para tanto, no quise sacrificarme por una pinche alegorìa.
Escrito por Juan Antonio Pèrez
4may/130
Canción de cuna
De noche, acostada en mi cama, poco antes de entrar dulcemente en el sueño, me gusta escuchar las sirenas de los grandes barcos deslizándose por el mar, saludándose entre ellos o anunciando su entrada a puerto, como sereno lenguaje de entrecruzadas luces y sonidos a través de la oscuridad. Lenguaje cuyos códigos desconozco, pero cuya melodía llena mi ánimo de paz. Conocer que la ciudad donde vivo nunca tuvo mar, no disminuye un ápice cuanto siento.
Julia Otxoa
3may/130




