POE+ de MARÍA EMILIA CORNEJO

POE+ de MARÍA EMILIA CORNEJO

Soy

la muchacha mala de la historia,

la que fornicó con tres hombres

y le sacó cuernos a su marido.

soy la mujer

que lo engañó cotidianamente

por un miserable plato de lentejas,

la que le quitó lentamente su ropaje de bondad

hasta convertirlo en una piedra

negra y estéril,

soy la mujer que lo castró

con infinitos gestos de ternura

y gemidos falsos en la cama.

soy

la muchacha mala de la historia.

*

después de un lento aprendizaje

puede reconocer sin equivocarme

las formas de tu cuerpo,

besar tiernamente tus mejillas

y saber con exactitud

las dimensiones de tu falo.

ahora, cada encuentro se convierte

en el hecho cotidiano de besarse

meternos en la cama y repetir

los movimientos del amor.

tu cuerpo se estremece a cada orgasmo,

yo te pido más

y en la necesidad de recuperarte

mis labios exploran tu pubis,

para entonces

cansado y sudoroso.

mis senos abrigan tu sueño.

COMO TÚ LO ESTABLECISTE

sola,

descubro que mi vida transcurrió perfectamente

como tú lo estableciste.

ahora

cuando la sensación de algo inacabado,

inacabado y ajeno

invade de escrúpulos mis buenas intenciones,

sólo ahora

cuando me siento en la mitad de todos mis caminos

atada a frases hechas

a cosas que se hacen por haberlas aprendido

como se aprende una lección de historia,

puedo pensar

que de nada sirvieron los consejos

ni las interminables conversaciones con tu madre,

y esas largas horas de mi vida

perdidas

en aprendizajes extraños

sobre pesas y medidas,

colores

y

sabores

y

en el vano intento de ir tras el sol

tras el vuelo de los pájaros,

de repente quiero acabar

con mi baño de todas las mañanas,

con el café pasado,

con mi agenda cuidadosamente estructurada

de citas y visitas

a las que asisto puntualmente;

pero es tarde

hace frío

y estoy sola.

TÍMIDA Y AVERGONZADA

 tímida y avergonzada

dejé que quitaras lentamente mis vestidos,

desnuda

sin saber qué hacer y muerta de frío

me acomodé entre tus piernas

¿es la primera vez?

preguntaste,

sólo pude llorar.

oí que me decías que todo iba a salir bien

que no me preocupara,

yo recordaba las largas discusiones de mis padres,

el desesperado llanto de mi madre

y su voz diciéndome:

“nunca confíes en los hombres”.

Comprendiste mi dolor

y con infinita ternura

cubriste mi cuerpo con tu cuerpo,

tienes que abrir las piernas, murmuraste,

y yo me sentí torpe y desolada.

 

María Emilia Cornejo, (Lima, Perú, 1949-1972). Poeta. En la mitad del camino recorrido, es la poesía reunida, publicada 21 años después de su muerte.

http://www.revistaelhumo.com

 

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