Poe+ de Cristina Meza

Poe+ de Cristina Meza

PARA NADIE

Yo escribo sobre Nadie

y Nadie escribe sobre mí

a Nadie le lleno los dientes de flores

de besos

de sueños.

En Nadie vivo

en Nadie bebo.

bebo el sudor perfumado de su cuello

la saliva dulce de su lengua.

nadie besa las grietas de mis labios

y reposa sobre mis párpados cansados.

En nadie rio

en Nadie lloro

con Nadie escalo por las sábanas blancas

para elevarnos

pertenecernos al otro

al mundo

o a ninguno.

HAY UN RINCÓN DEL MUNDO QUE NO HA SIDO NOMBRADO

Por los dioses

O los hombres

Donde el crack nace de mi entrepierna

Y del cosmos, mis ojeras.

Tengo laberintos en las manos

Que no matan

Y no dejan.

El ir y venir del mundo no cesa

Se alimenta

De mi carne

Hasta permanecer

–inmóvil–

donde el horizonte no retorna.

Los astros de Neruda ahogan mi lengua

Los astros que tiritan me consumen

Se prolongan

A lo lejos

Nos derrotan.

Los huesos mutilados

Son la nada

Que eclipsa nuestro caos.

La piel me queda grande,

Los sueños cortos.

El mundo se mueve

Pero no mis ojos.

El final está cerca

Sin morfina en las venas.

¡QUE ALGUIEN MÁS ME LEA LA MANO!

Y mienta sobre mi final

que diga que los pájaros son malos

y no mueren por mí.

Que los perros no muerden

que mi pecho no duele.

¡Que alguien más elija mi muerte!

Para bañarnos en sangre

me quite las palabras

y me lleve sobre su espalda.

¡Que alguien más me enamore!

Para beber el fin de semana

conseguir una casa

Pero nunca habitarla.

ODA A LA ANGUSTIA (DE PERDER LA CORDURA

SOBRE SU BOCA)

Hace frio

Y con el viento me desnudo

En tus grietas.

Cuántas noches se acumulan

En mi lengua

Cuando te beso.

Muero

En lo más profundo del abismo

Sobre tu nuca.

En silencio.

No he sido más que el vagabundo

Que ve perder al mundo

Que implora a todo sueño

No ver sufrir tu boca.

He andado por el desierto de tu cuerpo

En busca del oasis

Donde coexisto

Con tu lengua.

Yo que muero

Entre suspiros

Que me resto y multiplico

Que no aguardo, no respiro.

Angustia es

Romperme hasta los huesos

Cuando lames el tiempo.

¿Qué hay más allá que no haya más acá?

¡Cuánta angustia!

¡Cuánto miedo!

¿Dónde está tu dios que no me salva?

¿Dónde estás tú que no me besas?

Tus manos

Tus labios

Los retengo con las piernas

Los alejo de mi amnesia.

Y no sé nada

Y me desvelo

¡No te miento!

No me visto

No me marcho.

Con el cuerpo

Acaricias mis entrañas.

Y me pierdo

En tu punta

Que llena

Mi pasión

 De angustia

Que sufre

            De angustia

Que mata

            De angustia.

No sé si mis ojos se cierran

O me he quedado ciega

Por angustia a perecer

A falta de tu lengua.

¿cómo explico

Que mi llanto

Viene del cataclismo

de tu ombligo?

Soy el eco de tu ausencia

            Y no me sirvo.

Me robaste la voz

Pero no el agobio

Ese me lo guardo

(En el escote)

Olvidé de dónde vengo

No sé ni a dónde voy

Muero

Derramando cada gota

De mi nula cordura.

Angustia es

Perderme entre tu altura

Escribirte versos

Quemarme de tu risa

Beberte con locura.

EL PRONÓSTICO DEL TIEMPO DIJO QUE NO LLOVERÍA

que habría sol

el suficiente para imaginar

Que estás

y me besas.

Hace tanto frio

que no me alcanzan las manos

para calentar mis hombros.

No hago el mínimo intento por buscar

un pañuelo

un refugio.

Allá, donde te encuentras

no llueve

y es porque pienso en ti

en mi sacrificio de jeringas,

vodka y heroína

Dios me abandonó hace ya mucho tiempo

se alejó contigo

dejó la lluvia,

tu bufanda perfumada

los filtros de cigarros con el carmesí de tus besos.

Estás más lejos que el cielo

y la inutilidad de mis piernas me impide alcanzarte

 vivir otro día que no sea domingo

dejar de soñar con el octubre en que te fuiste.

Llueve

Donde no debe

En una ciudad que no es Nueva York

pero promete serlo.

Poe+ de Cristina Meza

Cristina Meza. Guadalajara, Jalisco, 1997. Poeta y artista plástica. Ha participado en exposiciones colectivas como Galería XXVI (2015), Campo de Orquídeas 2da. edición (2016) e Irreconocible (2017), así como en la antología de poesía 10 Balas, por Ediciones El Viaje (2017).

 

http://www.revistaelhumo.com

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