POE+ de KAREN LIMA

POE+ de KAREN LIMA

GENTE EBRIA LEYENDO TU POESÍA

Gente ebria escuchando tu poesía,
Gente que se dice artista
Artista que se dice gente
Gente que dice tener mirada…

Reminiscencia de un verso casi agotado…
Bullicio de hiel y soledad, que no recordarán.
Varados en la sinergia irresoluta de gozo y fracaso…

Sinceridad eventual que en realidad es engaño
risa aburrida sobre labios que solo gimen

Enterando odio
Apizbando vida
Ecos en medio de poemas que aúllan en silencio …

intoxicados de sedantes
Intoxicados de tibias cucarachas azules neón que reflejan por el umbral…
Intoxicados de dos cuerpos, tal vez diez, entre muertos no distingues, llenos masa acomodada fractalmente en proporciones dando origen a los hermosos cúmulos de mentiras

Observo, observo, viajo
Y también existo
Observo otredad, huelo
Conozco
Tengo sexo
Leo sexo, huelo a sexo
Leo poesía, y narrativa.

Frances, griego, indígenas
No vuelo, pero aterrizó

Corrijo, y corro
Huyo de presión mendiga
Huyo de monotonía
Huyo de ese azulado con un negro tan tenue, imposible al cielo estrellado
Huyo donde la luna órbita tu mente
Huyo de la cuarta dimensión visible llamada tiempo
Huyo de esa densidad infinita cómo si nunca acabáramos de expandirnos

Dios.
Por qué carajo No nací sumisa?
¿Y tú en tu infinita soledad escribes o lees poesía?
Dios contesta que hoy me sabes a lejanía sonora

¿Poeta abnegada? No lo creo.

Tener
Azoto infidelidad
No soy leal

por el rebujo clandestino de hiel y anhelo
gritaban latidos de amor y gloria

GEMIDOS EMBRAVECIDOS…

Por todo lo vivo entre todo lo muerto
solo soy grito…
eco…
Soy labios que gimen, pero no ríen…

A esa parte de mí tan muerta: no desfallezcas.

AHORA QUE ESTOY MUERTA

La vida es demasiado corta para perder el tiempo con un hombre que no escribe.

Te hacía falta la sagacidad el hombre del Estado a lo Maquiavelo.
el amor a la excesiva franqueza para el estudio y narración de los hechos.

Que Asombrarás aunque es una vez a los críticos modernos. Pero me hablabas de la serie de moda en Netflix.
No escuché una orquesta cuando me besabas, ni siquiera aprendiste a besar conmigo en lengua gótica, preferiste mandar Emojis y un gif.

Huiste de mi esplendor y mi decadencia.

No quisiste leer aquella noche inmortal insomnio azotados en re menor de sodomía,
Junto aquella luz tan tenue…
Tan suave…
A los poetas profanos de aquel siglo.

Te hizo falta que fueras el modelo de los que quisieron escribir crónicas.
No tuviste la suficiente fuerza de rebelión para salvar el crimen que nunca pudo ser resuelto. El crimen de leerte mi poesía mientras tu jugabas halo.
El crimen de no erizar fibras de un cuerpo tan simple , ni con poesía del más humilde peón y discípulo de las letras.
El crimen de aventarte al martirio de la religión y no al martirio de la carne
Te sometiste a todo como una ortodoxia, que tristeza.

Te falto que debatieras, me gritaras, pelearas, defendieras tu argumento hasta un grado de locura y excitación profana.
Aprisionado entra el mal humano y el destino
Entre el terror y lo arbitrario…
El esplendor y la decadencia…

¡No fuiste de los que no encuentran descanso ni en Dios ni en la historia… como Yo!
Te falto pasión, locura, muerte, aquella parte artística tan necesaria para crear, pero tú si podías descansar por las noches después de ver tu capítulo de Game of thrones que hasta ahora no sé qué sea esa mieeeerda.

Mientras yo no sabía de dónde venía esa demencia , esa dolencia, que me despertaba en la madrugada, esos toques de rebato, consultando libros, leyendo poesía sonámbula , caminar por toda la casa y subir ese violín infernal, tan mojada en mis manos de artista y sentir un orgasmo que tú no habías provocado

Fuiste de los que se conformaron con el estado, la escuela, las iglesias, las colectividades de todo tipo, los patriotas, los ortodoxos y católicos de todos los campos, sin olvidar los comunistas o fascistas….
Te sometiste a todo como una maldita ortodoxia

Y la vida fue muy corta
Y ahora que estoy muerta que mis ojos pueden ver lo que la tierra había visto ya
perdí mi tiempo con nombre que nunca escribió.
Me di cuenta ahora en el purgatorio que solo escribía en la miseria, ahogada en la mezquindad, en sufrimiento. Mientas estaba en opulencia ni siquiera recordaba que existían las letras

DESPIERTA

Son las 6:57 de la mañana, la vida no es solo dormir
¿Hasta cuando vas a despertar?
La vida se te está yendo, corre, corre tengo prisa.
Báñense, pónganse unos zapatos cómodos, por favor MUNDO esto se está muriendo ente edificios grises de una ciudad más muerta que la ceniza e insensibilidad a la literatura. Renuncio ferozmente a la tranquilidad, vivo laica a la literatura en las atmósferas de su propia trascendencia.
Agarren un termo de café y un refil con agua muy fría, un cuaderno de notas; Hay que redactar, hay que escribir. ¡Qué calor hace tan temprano!
Despierten, corran la vida se acaba…
La biblioteca no tardan en abrirla, hay libros por consultar, hay un concierto de violonchelo en el centro…
Hay que practicar el elegante Alemán…
Hay arte en la ciudad, vivimos a 15 minutos de los museos…
QUÉ JODIDA ESTÁS OTRDAD, DORMIDA, COMO SIEMPRE
JUVENTUD HAY LIBROS Y LENGUAS MUERTAS QUE NOS ESPERAN
¡¡¡¡POR FAVOR DESPIERTA!!!!! Te lo imploro, otredad
Editamos nuestros textos, empezábamos hacer nuestras propias críticas literarias, pero eran nuestras.
Salíamos a dar la noticia, a contar el caso: a solicitar la amistad y el interés por los pueblos, la encomienda de ilustrar y proporcionar resúmenes útiles , confiábamos en la responsabilidad social del escritor en el diálogo democrático del lector, la lealtad a la vocación tan temprana
Daniel qué bueno que estés lejos, la ciudad es pequeña y la élite cultural aún más.
Ya nadie va a seminarios, tú si entendías el amor por los libros …
¡SOY UNA MUJER DE LIBROS, CARAJO MUJER PARA EL ESTUDIO RECOGIDO!Ojalá lo entendieran mis padres, ojalá lo leyeran mis padres.

¡Mal haya el que puede vivir contento cuando sufren los suyos¡
Mi país necesita de todos, hasta el más humilde peón o el más humilde discípulo de las letras…
Por eso siempre te dije que la única cosa que perfecciona a la otredad es la muerte, ojalá les hubiera conocido a todos ya muertos, somos la raza estrangulada por la inteligencia, Daniel qué bueno que no ves esto.
Como diría Castellanos la generación moderna y problemática que toma coca-cola y que habla por teléfono, ya no se escriben poemas en el dorso de un cheque.

POE+ de KAREN LIMA

Karen Lima, poeta. Ha publicado “Literal” bajo la edición de Jocelyn Pantoja.

 

Actualmente se dedica al ‘’Poetry Slam’. Realiza también la gestión de talleres y eventos artísticos con ‘’Talleres Rodantes’’,  una iniciativa cultural con el fin de apoyar a la escena sin fines de lucro. En el proyecto de imparten talleres de lectura, poesía, filosofía, artes visuales, idiomas, etc.

http://www.revistaelhumo.com

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