Guorquinprogres: Desahucio [Jonnathan Opazo]

Guorquinprogres: Desahucio [Jonnathan Opazo]

SELECCIÓN DE POEMAS

PRIMER DÍA: SU LUZ

La luz entra
recortada por la ventana.

Eso es todo:
la luz entra recortada
por la ventana

ESPECTROS

He soñado bultos negros alrededor de
mi cama, monjes oscuros que comandan
una secta dedicada a espantar a los enfermos

a llevarlos irremisiblemente al borde de la
locura para barrer los signos del dolor que
se avecina.

LA GRAVEDAD Y LA GRACIA

Este cáncer es una polilla que se estrella
infructuosamente contra una ampolleta.

Y la rompe.

LENGUA DE DESPEDIDA

¿en qué lenguaje
le digo a mi perro
que me largo para
siempre?

.

EL TERCER HOMBRE

¿Sentirías compasión por alguno de esos puntos negros si dejaran de moverse?

Viena está en ruinas
Orson Welles, joven,
interpreta a un traficante
de penicilina

el mundo era
como ahora
un valle de lágrimas

Si te ofreciera 20.000 libras por cada puntito que se parara, ¿me dirías que guardase mi dinero o empezarías a calcular los puntitos que serías capaz de mirar?

le pregunta Harry Limes a Holly Martins
imperturbable: ¿piensa Dios, lejano e
inabordable, en los humanos como
puntos negros que de pronto dejan
de moverse?

Nadie piensa en términos de seres humanos. Los gobiernos no lo hacen. ¿Por qué íbamos a hacerlo nosotros?

Orson Welles conserva
la juventud que sólo pueden
tener las imágenes en la
televisión……………..yo
observo………calculo
río, si es posible, y le
pregunto a Dios, si existe,
en mis prédicas:

¿Sentirías compasión por alguno
de estos puntos negros si dejaran
de moverse?

ORILLAS

sueño que camino descalzo
por la costa. Las gaviotas
parecen la estela que un
barco invisible va dejando
en el vacío del aire. Siento
cada grano de arena buscando
un lugar para viajar de un
lugar a otro en esta inmensa
orilla. Cada movimiento del
mar, por suave que sea, es una
perla que el sol ilumina por
una fracción de segundo.

frente a una roca, colorado y
seco, un cangrejo se llena de
moscas, pulgas de mar, plumas
que el viento arrastra.

presiono mi pie sobre
su pálida caparazón:
sangra.

despierto y casi no
respiro.

POEMAS EXTRAÍDOS DEL LIBRO EN PROCESO DESAHUCIO


CUESTIONARIO

1. ¿Cuál fue el impulso inicial que dio origen a este libro? ¿Qué ideas o experiencias motivaron su realización?

Llega un momento en que parte del mundo adulto que conoces empieza a morirse, a enfermarse, a sufrir los estragos de una adicción. Es el tiempo de los hospitales, los medicamentos, las recetas y el olor a lejía de las baldosas. Ahí los sanos nos transformamos en cuidadores, espectadores de la pelea sutil que un organismo libra contra su propia destrucción. Por ahí, creo, va un poco el rollo de Desahucio.

2. ¿Qué lecturas han marcado la escritura de estos poemas? ¿Reconoces la influencia decisiva de algún libro o autor en particular?

Diario de muerte de Enrique Lihn y Veneno de escorpión azul de Gonzalo Millán son dos libros bellísimos y perturbadores en partes iguales. Estos poemas parten un poco también del impacto que me produjeron. Agregaría también: Tarde en el hospital de Pezoa Véliz, La enfermedad y sus metáforas de Susan Sontag, Cartas sobre la muerte de Séneca, La muerte de Iván Illich de Tolstoi y la versión libre que Kurosawa hace del mismo en Ikiru. El Black star de David Bowie.
Eso en términos temáticos.
Para enfrentar los poemas me sirvieron harto un par de entrevistas y ensayos de T.E. Hulme, Kenneth Goldsmith —hay que leer Theory para limpiarse un poco de la angustia de la hoja en blanco—, George Oppen y William Carlos Williams.

3. ¿Qué método de trabajo has empleado, has seguido alguna rutina preestablecida?

Leer, acumular citas, mostrarle el trabajo a algunos amigos que no tienen pudor en destruir los poemas si lo consideran necesario.

4. ¿Qué podemos esperar de este trabajo, cómo lo definirías para los futuros lectores?

Qué difícil responder esto. Lo único que se me ocurre es que es un libro más donde la palabra enfermedady la palabra muerte se repiten mucho.


jonnathan-opazo

JONNATHAN OPAZO HERNÁNDEZ (San Javier, 1990). Ha colaborado con medios digitales y escritos como Lo que leímosPániko y Medio Rural. Es becario del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes 2016 en la categoría poesía. Premio Roberto Bolaño 2016, categoría cuento.

https://jampster.cl

Futuro esplendor: Poemas de Mauro Lucero

Futuro esplendor: Poemas de Mauro Lucero

Así como en las vías de escape y  las zonas seguras, presentes en muchas partes de nuestra ciudad y los edificios que frecuentamos, la latencia del peligro que significan estos elementos cotidianos no significa que este no exista. Los siguientes poemas de Mauro Lucero nos recuerdan que en cada elemento existe cierta potencialidad de riesgo.


[ r u t a:

parque koke]

siempre este parque tan peligros

un pelotazo en la cara puede doblarte la nariz

sonreír con sangre y las encías en fuego

más miedo la jauría de perros entre arbustos
que advierte en ti una amenaza, más dolor

el alcohol en las marcas que dejaron los colmillos

el sonido seco de las patas persiguiéndote, la sensación,

recordar la angustia, saber que corriste para escapar

del daño, pero de cualquier forma terminas por caer

de bruces sobre la cama, allí curan la pierna,

la circulación se estanca, la piel se torna azulada

todo ese dolor ocurre y las aves acostumbran

suspender su vuelo frente a los balcones

mientras los cuerpos reposan, de bruces

mi tía vio esas aves –gigantes, dijo- en el exterior de su departamento

mientras ellas miraban su vida pasar entre las puertas

sintió algo de miedo y las comidas se sucedieron y las festividades:


 [z o n a   s e g u r a]

cintas adhesivas cercan lo que está dentro

                      lo que está fuera prefiere tomar distancia y atravesar al otro lado de la calle

lo que se suspende sobre el asfalto no es

variaciones de nostalgia como refracción líquida

con la forma de seres que fueron cercanos

sin rostro y de tamaños pequeños

sino que señalizaciones como puntos de respiro

donde pasar a tomar un refresco

e instalarse un motor en la espalda

que movilice automáticamente

nuestras cabezas hasta un refugio

– es decir, hacia dentro-

como refracción líquida escondida

en espacios de concreto

– de apariencia duradera-

:

las innumerables manos de mi madre – infatigables demasiado veloces- atestaron estas murallas con stickers fosforescentes:  lagartos planetas cometas

dinosaurios radiactivos

de recarga solar

y un ángel de la guarda con un fanal entre ambas manos

portador de un incendio latente.

                                                        [z o n a   s e g u r a]


h a b i t a r  [la interrupción de las actividades]

lo mismo que el cuerpo mojado del mirlo, desperdigando

el lago del cual emerge por los senderos –perseguido, no lo sabe-

lo mismo el cableado eléctrico friccionando

parejas de vientos que se posan por instantes –es ruido el rastro-

sequedades generadas por múltiples factores, a lo lejos

espejismos: la luz se refracta en una ola mansa

mientras tanto en el espacio la materia en baile

es lijada por las aguas o devorada por la boca de una hormiga,

por ejemplo en el desarrollo de las plantas entre las rejas, su acometida

hacia el vacío del cielo sobre el techo de zinc

mientas parejas de vientos se posan por instantes

[ cor      te ]  una rama cae  [ cor     te ]

[  de metal las hojas destrozan la nervadura

metal de las hojas la nervadura una orilladora destroza ]

la ciudad recobra sus tentáculos como pasajes

se nombra se asfalta espinos extienden su sombra sobre polvo y basura lejos de

los ciruelos que cantan la repetición de antejardines: [una alarma en reversa]

devuelven las actividades.


  [                                                                                                                                                  ]

el simulacro se realiza                                                                                          los zorros cantan

el suceso ocurre                                                                                   animales rondan nerviosos

nadie se percata                                                                                         un árbol caza gorriones

el simulacro se realiza                                                               flores proliferan en colectividad

sucesos ocurren                                                                                 pigmentación de los cuerpos

alguien se percata                                                             las texturas de las prendas atraviesan

el simulacro se realiza                                                                                        alguien se percata

los colores de las prendas ocurren                                            sentarse frente a un enrutador

nadie se escabulle                                                                                         el simulacro se realiza

los zorros cantan                                                                                 una ciudad ocurre nerviosa

bajo la piscina                                                                                                           nadie se percata

el simulacro se realiza                                                                                        una ciudad ocurre


[  c a n c i ó n   por la mañana

 mientras la luz de la pantalla acaricia los ojos ]

de este edificio imagino la estructura

y pienso en la privacidad de nuestros refugios.

Repetición laberíntica de hogares idénticos,

la repetición del mamífero que la repleta

cubierto por un manto de luz eléctrica

capaz de perseguir sus sombras sin descanso.

Termiteros, madrigueras, departamentos, nidos,

arrecifes de coral, casas pareadas, blocks:

cubrir la necesidad del resguardo, queremos dormir

y comer en la soledad de nuestra especie.

Selvas, ciudades, bosques de climas templados,

el asfalto, treinta y cuatro grados celsius a la sombra,

las olas se acercan a los refugios, se extienden:

la fluidez del mar desfigura los bordes de aquello que cubre,

el ruido del mar desfigura sitios inubicables.

Los gritos de mis vecinos, los gritos

de las aves mientras migran, las ondas

de los sonidos que nos escarban, la clasificación

de las vibraciones atascadas en las paredes:

los vecinos las aves los gritos apenas cruzan estas paredes,

amortiguado todo estruendo pierde amenaza.

Luego he leído en la pantalla: la ciencia es un lente.

Seguido de: la transmisión cultural en ballenas jorobadas:

nuevas formas de caza se expanden con los años entre las tribus.

La transmisión cultural en el mono vervet:

mejor escapa si ves un lindo gatito, hijo mío.


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MAURO LUCERO (Rancagua, 1995). Estudia Pedagogía en Castellano (UMCE, exPedagógico). Miembro de la editorial iconbototos.

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Unas coplas

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Somos los egoístas

sin caridad

Ermitaños en cuevas

de la ciudad

Corazón receloso

acorazado

aterido de frío

y amenazado 

Para cambiar de aires

somos turistas

nos fuerzan a ir veloces

las autopistas

Entre nosotros hay

un mediador

una pantalla abstracta

Ordenador

Hemos trocado el arte

de convivir

por algo más modesto

sobrevivir

Al amor le llamamos pornografía

desahogo de alguien

que desconfía

Testimonio elocuente

de esta cultura

es la bolsa ilustrada

de la basura

Publicado por Francisco Alba 

http://selvadevariaopinion.blogspot.com/

2050: poemas de Antonio León

2050: poemas de Antonio León

he sido fin del mundo desde que mi madre vio mi desgano para el llanto

· llorar porque el partero fue insistente en la dosis temprana de bondage ·

hay en el alma ciertas perezas ajenas al recurso del método genealógico

· abuelos recónditos que vuelven a través de mis ojos de puertas enanas ·

como película en la que desean ser john malkovich y en esta ocasión no

*

he sido conato del miedo, hasta para temblar se puede actuar mediocre

· llorar con los oídos rotos de calentura, ver el fantasma que nadie más ·

una mierda es la pedagogía del miedo en la vida privada de los menores

cuerpitos que gritan al caer en rodajas sobre aluminio del parque central

· en espacios abiertos se da un receso para que puedan fumar las madres ·

conversan acerca del fin del mundo, gargantas mentoladas y presión alta

*

he sido fin de línea familiar 

he sido falla de san andrés 

idiota que, siendo santo

se equivocó en las placas tectónicas

de 1977

todo en mi tierra

he sido la siembra siniestrada 

ante la banca rural

y la plaga

que cercenó los brazos

a olivos 

que ya no pudimos vender

*

un cordón de tierra en el 2050 dicen · que el fin se recorre hasta nuevo aviso 

porque no comemos plástico por otros huecos · hay influencers adultos 

que lloran/se indignan 

se ven como influenza · 

no me han dado más fotografías de la miseria 

o del veneno en que se nos volvió el suelo · 

los fantasmas dejaron de existir a causa del aburrimiento 

¿has visto temblar a una pared-holograma? 

ahora asustan cada semana 

al miedo holgazán le llaman contenido

Antonio León es un poeta nacido en Ensenada, Baja California. Reside en Mexicali desde 2014, donde se desarrolla como guionista y conductor para televisión y radio universitarios. Es editor de poesía en la revista El Septentrión y colaborador esporádico de noisey\vice, ha sido columnista del semanario Es lo cotidiano y actualmente desmenuza sus fijaciones en el blog Muerte por videoclip. Es autor de los libros Caricia del velocímetro, Busque caballos negros en otra parte (pinosalados) y :ríos, dentro de la colección Ojo de Agua, editada por CETYS Universidad . En 2016 fue el ganador del Premio estatal de literatura (poesía) en Baja California con el libro El Impala rojo. En 2018 fue becario del Programa de Estímulo a la Creación y Desarrollo Artístico en la categoría Creadores con trayectoria.

10 poemas de Jim Morrison

10 poemas de Jim Morrison

Tan sólo estaba explorando los límites de la realidad. Tenia curiosidad por ver qué pasaría. Eso era todo: simple curiosidad.

— Jim Morrison

La década de los 60 fue un hervidero de jóvenes subversivos que buscaban la utópica libertad en contra del sistema capitalista. Las artes, y principalmente la música, se vieron empapadas por estos sentimientos. Como un movimiento de contracultura surgieron lo hippiesquienes alimentaban sus sueños con LSD y marihuana. En esta explosión de colores y sensaciones nació una mítica figura para el rock: Jim Morrison.

El Rey Lagarto, como también fue conocido, comprendió que era tiempo de abrirse a la psicodelia, de buscar trascender a través de la meditación estimulada por el estado alterado que provocaban las drogas. De esta manera se condujo en vida y compartió sus sentimientos en las letras de la legendaria banda The Doors.


“Yo no saldré ahí afuera, tú tendrás que entrar dentro de mí”.

Una de las etapas que poco fue divulgada del Rey de la Roca Orgásmica, fue la de poeta. Las personas que entonces lo seguían casi como si fuera un profeta, anhelaban alcanzar el místico estado que profesaba leyendo sus poemas. Los textos que te presentamos a continuación pueden parecer producto de un arrebato de inconsciencia, pero creemos que si te acercaste a este texto, se debe a tu gran sensibilidad intelectual.

jim morrison

Poder 
 
Puedo hacer que la tierra se pare 
en seco. Hice 
desaparecer los coches azules. 

 
Me puedo hacer invisible o pequeño. 
Puedo convertirme en gigante  y alcanzar las 
cosas más lejanas. Puedo cambiar 
el curso de la naturaleza. 
Puedo situarme en cualquier lugar 
del espacio o el tiempo. 
Puedo invocar a los muertos. 
Puedo percibir sucesos de otros mundos,
en lo más profundo de mi mente 
y en la mente de los demás. 

 
Yo puedo. 
 
Yo soy.




El Mundo en Llamas 
 
El mundo en llamas… 
Taxi desde África… 
El Gran Hotel… 
Una gran fiesta anoche 
atrás, volviendo atrás 
en todas direcciones 
durmiendo estas insanas horas. 
Nunca me despertaré 
de buen humor otra vez. 
Estoy harto de estas apestosas botas. 

 

La película

La película comenzará en unos instantes.
Anunció la estúpida voz.
Todos aquellos sin sitio esperarán al siguiente espectáculo.

Nos colocamos lentamente, lánguidamente en el pasillo.
El auditorio era enorme y silencioso.
Mientras nos sentábamos y oscurecía, la voz continuaba.

El programa de esta tarde no es nuevo.
Has visto este espectáculo una y otra vez.
Has visto tu nacimiento, tu vida y tu muerte.
Podrás recordar todo el resto.
¿Tendrás un buen mundo cuando mueras?
¿Bastante para basarlo en una película?

Me estoy yendo de aquí.
¿Adónde vas?
Al otro lado de la mañana.
Por favor, no persigas las nubes, pagodas.

Su sexo le atrajo como una cálida y amistosa mano.

Está bien, todos tus amigos están aquí.
¿Cuándo podré verlos?
Después de que hayas comido.
No tengo hambre.
Uh, quisimos decir golpeado.

Me siento solo

Inmaculadamente drogado

Te diré esto.
Ninguna recompensa eterna nos perdonará ahora.
Por malgastar el alba.

Vuelvo a aquellos días, todo era mas sencillo y más confuso.
Una noche de verano, yendo al muelle.
Me encontré con dos jóvenes chicas.
La rubia se llamaba Libertad.
La morena, Empresa.
Hablamos y me contaron esta historia.
Ahora escucha esto…
Te hablaré sobre Texas radio y su gran ritmo
Suavemente conducido, lento y loco.
Como algún nuevo lenguaje.
Llegando a tu cabeza con el frío, furia repentina de un mensajero divino.
Déjame hablarte sobre la angustia y la pérdida de dios.
Divagando, divagando en la desesperada noche.

Aquí fuera no hay estrellas en todo el perímetro.
Aquí fuera estamos colocados.
Inmaculados.

____

Morrison cantando

Despertar del recién nacido

Gentilmente se agitan, gentilmente ascienden.
Los muertos son recién nacidos despertándose.
Con desoladoras amputaciones y almas húmedas.
Gentilmente suspiran en el extasiado funeral de asombro

¿Quién llamo a esa muerte al baile? ¿Fue la joven mujer aprendiendo a tocar la canción del fantasma en su pequeño piano?
¿Fueron los desérticos niños? ¿Fue el mismo fantasma de Dios, tartamudo, animado, charlando ciegamente?

Te he llamado para embalsamar la tierra.
Te he llamado para anunciar la tristeza cayendo como carne quemada.
Te he llamado para desearte el bien. Para glorificarte como un nuevo monstruo.
Y ahora te llamo para rezar.

Un  banquete de amigos

Wow, estoy harto de dudas
Vivir en la luz de la certeza
Sur
Crueles ataduras
Los esclavos tienen el poder
hombre perros y sus mezquinas mujeres
tirando pobres mantas sobre
nuestros marineros.

¿Y dónde estabas en nuestra recostada hora?
¿Ordeñando tu bigote,
o moliendo una flor?

Estoy harto de estas severas caras
Mirándome desde la torre
de la televisión, Quiero rosas en
mi enrejado jardín, ¿cava?
Bebes reales, rubíes
deben ahora reemplazar a los abortados.
Extranjeros en el fango.
Estos mutantes, comida de sangre
para la planta que es arada.

Están esperando para llevarnos dentro
del cortado jardín.
¿Sabes cómo de pálida y lasciva aterradora
viene la muerte en la desconocida hora?
Sin previo aviso, imprevista
como una aterrador y amigable invitado que has
traído a tu cama.
La muerte hace ángeles de todos nostros
y nos pone alas
donde teníamos hombros
suaves como garras
de cuervo.

No más dinero, no más disfraces
Este otro reino parece desde lejos el mejor
hasta su otra mandíbula revela incesto
y obediencia perdida a una ley vegetal.

No iré.
Prefiero un banquete de amigos
a una Familia Gigante

Jim Morrison elevado

_____


Lamento

Lamentos por mi miembro
Escocida y crucificada
Busco conocerte
Adquiriendo emotiva sabiduría
Puedes abrir los muros del misterio
Estriptis

Cómo recibir a la muerte en el espectáculo matinal.
Muerte de la televisión que absorben los niños.
Misterio de la sana muerte que me haces escribir
Tren lento, la muerte de mi polla da la vida.

Perdona a los pobres viejos que nos dieron la entrada
Nos enseñaron a Dios en las oraciones infantiles por la noche.

Guitarrista
Anciano sátiro sabio
Canta tu oda a mi polla

Acaricia su lamento
Endurece y guíanos, congelados
Células perdidas.
El conocimiento del cáncer.
Hablar al corazón.
Y dar el gran regalo.
El Trance del Poder de las Palabras.

Este establo amigo y la bestia de su zoo
Salvajes y peludas chicas.
Mujeres floreciendo en sus cimas.
Monstruos de piel.
Cada color se conecta
para crear el bote
que mueve la raza.
Cualquier infierno podría ser más horrible
que ahora.
¿Y real?

Presioné su muslo y la muerte sonrió.

Muerte, vieja amiga.
La muerte y mi polla son el mundo.
Puedo perdonar mis pecados en nombre de
Sabiduría, Lujo y Romance

Sentencia sobre sentencia
Las palabras con la cura de los lamentos
Para la muerte del espíritu de mi polla
No tiene significado en el suave fuego
Las palabras me dieron mis pecados y me pondrán bien.
Creételo

Juntémonos todos ahora y lamentemos la muerte de mi polla
Una tonelada de conocimiento en la emplumada noche
Los chicos se vuelven locos en su cabeza y sufren
Sacrifico mi polla en el altar del silencio.

Morrisongif


Hora de magia

Burla permanente,
danos una hora para la magia.
Nosotros los del guante púrpura.
Nosotros los del estornino vuelo
y hora aterciopelada.
Nosotros los de la raza del placer árabe.
Nosotros los de la cúpula solar y la noche.
Danos un credo
en el que creer.
Una noche de lujuría
Danos confianza en
la noche.
Danos color,
cientos de matices
una rica mandela,
para mí y para ti
y para tu sedosa
casa de sauces.

Una cabeza, sabiduría
y una cama
problemático decreto.
Burla permanente
te he reclamado.
Solíamos creer
en los antiguos buenos días.
Todavia recibimos
de pequeñas formas
las Cosas de Bondad.
Una frente antideportiva.
Olvida y permite.

___

Canción del fantasma

Despierta
Sacúdete los sueños de tu pelo
Mi preciosa y dulce niña.
Elige el día y el signo para tu día
El día es divino.
La primera cosa que ves.

Una inmensa y radiante playa en una bonita y adornada luna
Parejas desnudas corren por sus tranquilos lados
Y reímos como dulces, locos niños
Inmersos en la lana confusa de la mente infantil
La música y las voces giran a nuestro alrededor

Eligen su antiguo cantar
Tu tiempo ha regresado
Elige ahora, su dulce canto
Debajo de la luna
Junto al lago antiguo

Entra otra vez en el dulce bosque
Entra en el cálido sueño
Ven con nosotros
Todo está roto y baila

____

Morrison enamorado

La libertad existe

¿Sabes que la libertad existe
en los libros escolares?

¿Sabes que hombres locos están
dirigiendo nuestras prisiones?

En una cárcel, en un presidio
en un blanco y libre
remolino protestante
.

Estamos colgados cabeza abajo
al borde del aburrimiento.

Estamos alcanzando la muerte
en el final de una vela
.

Estamos intentando conseguir algo
que ya nos ha encontrado.

Morrison psicodélico

Estos poemas de Jim Morrison nos muestran que su pensamiento trascendió de un plano terrenal, ordinario, para conocer espacios que pocos comprendemos. A casi 45 años de su muerte, sus palabras siguen retumbando en los corazones de los jóvenes espíritus.

FUENTE: http://culturacolectiva.com/10-poemas-de-jim-morrisson-que-debes-leer-mientras-eres-joven-y-que-cambiaran-tu-percepcion-para-siempre/

Montañas

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Qué manía tiene el hombre actual (y que manía tengo yo de meterme con esta criatura, yo que formo parte del hormiguero y escribo este blog) de pisar o pisotearlo todo. No soy alpinista pero me gustan las montañas. Para un montañero de verdadera vocación no es lo más importante hacer cumbre en la montaña que escala. Hay que saber renunciar si la montaña no quiere. Las montañas llegan mucho antes de subirlas, se imponen en la distancia, en la aproximación, y no es exagerado decir que algunas enamoran. Contemplar el Espigüete desde Valverde de la Sierra o Peña Ubiña desde la Vega de Meicín es una maravilla. Hace muchos años yo estaba con una persona inolvidable en Camarmeña, un pueblo de los Picos de Europa que tiene un mirador desde el que se ve de frente, mirando hacia arriba (el desnivel es tremendo, el terreno abruptísimo) el impresionante Pico Urriellu, o Naranjo de Bulnes. En ese momento la niebla ocultaba el pico. Ella hizo un dibujo del lugar conmigo y escribió “esperando a su amada”. No hubo suerte y tuvimos que regresar sin verla. Las montañas se dejan ver o escalar cuando ellas quieren, son caprichosas y peligrosas. Montañismo no es necesariamente vencer a una montaña, alcanzar la cima y hacerse la foto (aunque es natural que queramos dejar testimonio de la hazaña). Montañismo es quedarse mirando esas cumbres, sus neveros; ver cómo cambian de color con las horas del día; observar los efectos de luz, los contrastes, la sombra que dejan las nubes en las paredes de roca. Que su nombre resuene en nuestra imaginación. Claro que en eso hay algo romántico. Tal día como hoy (sigo con la manía) murió Jean Jacques Rousseau, el inventor de esta sensibilidad para el paisaje: le extasiaban los abismos, las cascadas, los desfiladeros, los bosques, los ventisqueros. Esa cosa sublime que tienen. Segantini, el artista italiano que llegó a los Alpes, pintó maravillosos cuadros de los macizos de roca con una profunda simbología sobre la vida, la muerte y el amor maternal.  Quiso subir cada vez más arriba, cada vez más lejos de las ciudades y habitó solo una cabaña remota. Un Zarathustra con pinceles y caballete. Allí sufrió un ataque de apendicitis que se complicó fatalmente. Segantini amaba las montañas con pasión. Caminar entre ellas eleva el ánimo. No hace falta ser escalador para elevarse. Nietzsche tuvo súbitamente la idea del Eterno Retorno en agosto de 1881 cuando paseaba por un lago suizo. Garabateó en un papel: “a 6000 pies más allá de los hombres y el tiempo”. Montañero es quien pacientemente, solo muchas veces, se acerca a las montañas con reverencia. No quien desea escalarlas a toda costa rebajando a deporte o récord, cosa de almas vacías, su grandeza y su misterio.

Publicado por Francisco Alba 

http://selvadevariaopinion.blogspot.com/

Great Mother Sea

Great Mother Sea

Bebop 1. Old Mother

Gringo viejo sings no tales

Mi tata El Milagro se queja de que nunca me acuerdo de los caminos

de los nombres

Gringo viejo viejo
still moping

Carne de okis 

Me burlo 
pero entiendo

porque hay varios destinos que no me interesó cumplir

(perdóname madre

perdóname madre)

y un destino manifiesto 
es demasiada responsabilidad

Gringo viejo is a petty asshole

Gringo viejo is piety incarnated

Una línea de playa paralizada paranormal, como un comunismo ajeno
aguamalas repartiéndose pieles casi negras 
el amor se reparte así de fácil 

un nombre se privatiza casi por inercia

Gringo viejo says Rocky Point

A veces lo que cuesta de desnudarse es pedir permiso

vato Bégimo baturrillo mascando vasca

se quita la camisa a lo yes master 

toca sus pezones

anda

así
enfrente de las cabañas 
un viejo maricón las construyó para vigilar que la memoria quedara pegada al destino

un viejo maricón me enseño a leer sin tomar aire 
un viejo maricón me enseñó a leer
un viejo maric-

ya estuvo, me tienes harta, mana
(perdóname padre
perdóname padre)

en todo caso los viejos blancos nacen como hongos en esas cabañas

Gringo viejo channels every bit of delicious sweet kisses
from soft soldier wounded wonder boys
his bearded lips
hold many a lisp

the anaphoric trace of coming of age

Mi tata, el milagro, se queja de que no me aprendo los nombres, ni uno
pero me sé el que se usa en el verano cuando quieres decirle a tus maestros que hay destinos anticlimáticos

que el destino le es ajeno a una hojita de zacate

Gringo viejo has sinned

Gringo viejo believes in cycles

Gringo viejo is back on his bullshit

A veces basta irse desnudo a Puerto Peñasco

y meterse al mar sin voltear a ver a los viejos blancos que se siembran
como un testamento 

a veces bastante no tentarse el corazón
y decirle a Whitman

que coma mierda.

Bebop 2. Broken Mother

Me entra la duda de todas las heridas (las que se besan y las que se dejan ser )
si
las costras doradas representan alguna ley que estoy ignorando

El bello sexo marrón de socialistas ambiguos de indistinto cuerpo 

Es un tanto hipócrita andar armando manifiestos cuando te vas de viaje
en semana santa

La pus

en todo caso

es un humor bastante tierno
si te pones a pensarlo

el mar

tiene esta cosa

en la que puede recibir

fruta podrida

y hacerla sal.

La sal de mar
es
una parábola.

No nades muy lejos, te juro que no es por miedo, es por aferrarme a algo, porque la apenas gracia de no abrir las costillas como la distimia te hace abrir las piernas basta para sentir un poquito de perdón en el enemigo; dar la otra mejilla es un acto de no-me-olvides, y puedo ver desde la orilla, la planta de tus pies (tan blanca que te podría encontrar en pleno naufragio) la misma moción de levantarlas para hundirse (no lo hagas tan lejos) te prometo que sirve para mutar de lo lindo cuando la química juega en tu contra; perdóname, perdóname, no nades más que no puedo alcanzarte; quiero que evitemos el cliché de utilizar el mar como un plan B, un escape barato; unos testigos de Jehová se acercaron a preguntarme el nombre de Dios mientras nadas, yo les dije que en único Dios que cuenta es el que acaricia a los dos niñatos socialistas que se besan a escondidas y luego se quedan en un auto en medio de la nada H-O-S-A-N-A-H-O-S-A-N-A y  no se atreven a tocarse dejando el alma como quien dona su sangre a un desconocido. Fresca en plástica para que el otro se la chupe, algún día de verano.

Paciencia

paciencia

que casi estoy por acabar

de inventarme la anécdota 

no hay mucho de interesante

pero si un luto que no termino de entender

y en efecto

batallo mucho para recordar nombres

quien sabe

quizá llegue el día en el que no me acuerde del tuyo

(o quizá nunca lo recordé en verdad)

Me da una cierta risa culposa

Pensar
a un ejército de cristeros cuirs levantando las trompetas al sol buscando marihuana

que ponerte de ofrenda

cuando no encuentre tu tumba

(un niño me pregunta 

“¿Qué es la hierba?”

y yo le respondo

que habrá una edad

un tiempo

en el que entienda 

que la muerte de los amigos

no es su culpa

que el no sentir luto por la muerte de abuelos y tíos

tampoco lo es

pero que yo

todavía no alcanzo esa edad)

(…)

(pa k kieres saber eso jaja saludos) 

ay

qué cosas

tanto pensar en el mar

y apenas me acuerdo 

del olor a pescado podrido.

—Esteban López Arciga

Esteban López Arciga (1994) es un escritor mexicalense. Actualmente reside en la Ciudad de México, donde pondera qué hacer de su vida en lo que presenta su tesis de licenciatura sobre la poesía tardía de Thomas Merton. Es autor del poemario Nowhere Zen New Jersey publicado por el Instituto de Cultura de Baja California. Le gustan el anime y los estudios queer de Diosito. 

Poemas de Koroa Batekin

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Imposibles

Si has divisado una mirada conflictiva
al mirar en el mismo centro de mis ojos
y sus sonrisas…,
ya me conoces a mí.
Si has descubierto la irónica súplica en mis gestos,
a mi alma de rodillas…,
acabas de saber de mí.
Si nunca has visto la traición,
¿por qué ahora conocerla?
No me compares,
es algo que odio.
Déjame que me dé a conocer,
que puedo darme del todo.
Y lo que no halles en mí
tendrás que perdonar de algún modo.
No soy perfecta, ni quiero.
Intento imposibles,
mas no juego a ser Dios…

Pinceles del deseo

¿Quién pudo crear esa isla virgen y única
en tu infinito lugar?
¿Quién se atrevió a poseerla?
¡Fui tan sólo yo!
Dime tú, pues:
¿Quién podría pintar con los pinceles del deseo
el lienzo que en tu alma invento?
¿Quién descubriría en tu paleta
nuevo matiz y color?
¿Quién, si no yo?
Si soy yo la que a ti…
tanto te ama.

Algo eterno

Del abrazo que nos ciñó largo y tendido
creció vulnerable obra en la fosa de mi sentir.
Nació lo que mis dedos no tocan,
mis ojos no pintan,
mi boca no borra.
Algo eterno, admirado por tan sólo unos dos.
De la sonrisa difuminada saqué a flote
cada sombra guardada en ti.
Fuera de la encrucijada te soñé por amarte,
hasta el borde de mi lienzo blanco y puro por esperarte.
Deseé con mi pincel besar tu boca amante…
…una y otra vez.

Hondo infierno

El cielo está lleno de mi dolor,
porque todas sus nubes
son mis lágrimas.
Por eso, cuando recurro
a pensamientos antiguos,
se rompen las nubes
y comienza a llover.
¿A quién puede asustar un relámpago?
A mi persona, no.
Ellos son mi palpitar,
cuando se remuerde dolorido
este corazón perdedor.
Ya conozco cada lluvia,
cada viento me las viene a traer.
Ellas me martirizan
y me insultan
al recordar trágico anochecer.
Ahí va, cielo,
más lágrimas para tu techo
y aquí, en el hondo infierno,
mi alma en sequedad.
Pero es todo un privilegio
por ti dejarlo todo vacío…
Vacío mi inundado mar.

No es tarde aún

No es tarde aun.
No tengo sangre de perdedora,
aunque digan lo contrario
mis eufóricas historias.
Creo en el amor, a pesar
de ser viajera sin tierra.
No es demasiado tarde, no,
sé que la dicha es buena…
La balada que me emerge
es aquella canción
que aprendí esperando
sentada en tu escalón.
Me encontraron viva bajo
las ruinas de mi castillo olvidado.
Mi secreto fue querer de veras vivir,
porque no es tarde …, no aún.

Vida bella

Envidio la vida bella
de algún poeta,
que supo resumir su vida
en una grata hora.
Añoro la niñez
de las horas recordadas,
de las ideales miradas,
de la música que sabe hablar…
Adoro al dios que llevas dentro,
mi gran amigo,
y beso la escultura
que guarda bajo el frío
un ardiente corazón.

Azul

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Digo un color para la muerte un color para el dolor y un color y ella responde azul
Pregunte aquí cómo quitar una mancha y se encontrará siempre con la misma metodología. Aquí la genética y la lejía. Aquí el aguafuerte y la desinfección, porque aquí todas las manchas se quitan de la misma manera. Da igual la superficie o la carne, aquí la pureza viene del óxido y la química. Aquí la pureza duerme en la cal y en los nudillos rotos, en los nudillos manchados de sangre de tanto frotar. Sí: la sangre mancha menos mezclada con lejía. Sí: la sangre deja de oler si estoy empapada en lejía. Sí: la sangre olvida su color si la arrastro a la lejía. Sí: es fácil confundir el agua y la muerte si a ambos les doy el mismo color. Si a ambos les grito el mismo color. Sí, digo un color para la muerte un color para el dolor un color y ella responde azul.

María Sánchez (inédito)

https://almibarimposible.wordpress.com/